Otra lluvia

May 31, 2018

Te gustaba sacarme la ropa mojada. Tirarla en el piso. Hacer un charco después de la lluvia. Del otro lado de la ventana donde moja. Pasabas el dedo por la gota que resbalaba siempre desde mi nariz. No importaba que te apagara el cigarrillo ni que diluyera los perfumes. ‘Me gusta ese olor que deja la lluvia’, decías. A mi me gustaba el que dejábamos en la almohada. De saber lo que dura una lluvia lo hubiera guardado en un frasquito. Y esa foto en movimiento de tu mano acomodando mi flequillo que se abría en dos. Un gesto de confianza equivocada, de presencia inacabable. Como si no fuera posible otra lluvia, como ésta, mirando desde dos ventanas. Del lado de adentro. Creyendo que estamos a salvo porque no nos moja.
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EN REALIDAD EL AMANECER MÁS LINDO FUE ESA MAÑANA QUE NOS QUEDAMOS DORMIDOS, ahora entiendo cuando dijiste que ningún final es definitivo porque el tiempo se parece más a un objeto redondo, como la mayoría de los relojes que son círculos y no a una línea en forma de flecha lanzada a la nada que aterriza en alguna parte.
o en realidad, a cualquier figura geométrica en la que todas sus líneas se unen y empiezan de vuelta, como esta entrada del recital de Divididos que aunque ya pasó, todavía nos pertenece.

todos los finales son abiertos porque en cualquier momento puede aparecer tu voz hablando de tu abuelo cuando se fue de viaje y te contó que el amanecer más hermoso del mundo está en Camboya

y aunque no estuvimos ahí, igual lo vimos.

tu voz

en la voz del chico que toma cerveza esta noche conmigo y siente toda la rabia y todo el amor que necesitamos para arreglar el mundo

cuando la policía corre a balazos a los pibes pobres en los barrios.

tu voz

leyendo en el diccionario el significado de dulce: que no es agrio, amargo o salado

como nosotros ya no sabemos lo que somos, pero sabemos que ya no somos amor, ni ayer, ni enemigos y que melancolía no es sólo una palabra sino un fotograma

la secuencia de la escena de una película donde me pinto los labios en el ascensor y vos todavía sos el desconocido de espaldas que espera en mi puerta y prende un cigarrillo.

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